此前陈贵良花10万块钱买的，只是《三体1》的中文（包括海外繁体）影视、游戏版权。为期十年。
相当于随便花点钱卡着，避免被其他个人或机构买走。
为啥是今年永久买断全版权？
因为直到去年...
车子在怒江峡谷的盘山道上缓缓爬行，雨雾像一层湿透的纱布裹着整条山路。车灯劈开浓白，却照不远，仿佛前方永远是未完成的路。许风吟握着方向盘，指节微微发白。导航上的红点越来越近，可山路却愈发险峻，一侧是峭壁，另一侧便是深不见底的峡谷，云雾缭绕中隐约可见江水奔腾的银线。
“前面塌方过一次。”张老师翻着支教老师发来的消息，“说是去年冬天雪大，山体松动，姐妹俩就是那天出的事。姐姐下山背柴摔了腿，妹妹从那以后就再没说过话。”
赵医生靠窗望着深渊般的谷底，声音低沉：“选择性缄默症……往往不是不想说，而是不敢说。她把疼痛吞下去了，替姐姐咽下的。”
许风吟点点头，没说话。他想起王建国那本作文本，三十七次同样的梦，像一种执念的轮回。而眼前这对双胞胎，或许正陷在另一种沉默的循环里??一个用身体承受伤痛，另一个用寂静承担罪责。
傍晚时分，车子终于抵达村小。学校建在半山坡上，几间木屋围成一个小院，屋顶盖着铁皮和茅草，墙角堆着劈好的柴火。一位年轻的女支教老师撑着伞迎出来，脸上带着疲惫却真诚的笑容。
“你们来了。”她声音沙哑，“我叫杨澜，已经在这待了十个月。”
她带他们走进教师宿舍，屋里只有一张床、一张书桌和几个马扎。墙上贴着孩子们的手工画，色彩稚嫩却用力。其中一幅画着两个小女孩手拉手站在桥上，桥下是汹涌的江水，标题写着：“我们不分开。”
“那是她们画的。”杨澜轻声说，“双胞胎，姐姐叫阿果，妹妹叫阿月。五岁那年一起被送到这里，父母在外打工，几年都没回来。她们相依为命，几乎形影不离。”
她顿了顿，眼神黯淡下来：“去年冬天下大雪，阿果去后山背柴，滑倒摔断了腿。村里缺医少药，拖了三天才送到镇上。等她回来时，阿月已经一句话都不说了。”
“查过吗？”赵医生问。
“查过。脑部没问题，心理评估也做了，医生说可能是创伤应激导致的语言抑制。但她能听懂，会点头，会写字……只是不开口。”
许风吟走到窗边，望向远处的一间小木屋。“她们住那儿？”
“嗯。阿果腿还没好利索，走路还得拄拐。阿月天天守着她，喂饭、洗脚、换药，像个大人。”
第二天清晨，天刚亮，许风吟独自走向那间木屋。门虚掩着，他轻轻推开，看见阿果正坐在床边试站，拐杖靠在墙边。她脸色苍白，右腿缠着旧绷带。而阿月蜷在角落的小凳上，手里捏着一支铅笔，在作业本上涂涂画画。
听见动静，阿果抬头，警惕地看着他。
“你好。”许风吟蹲下身，让自己与她视线齐平，“我是许老师，从很远的地方来。”
阿果没说话，只是轻轻拍了拍妹妹的肩。阿月抬眼，目光像受惊的小鹿，迅速低下头，继续画画。
许风吟没靠近，只从包里取出一盒彩色蜡笔，轻轻放在地上。“这是送给你们的。如果想画什么，随时可以找我。”
他退出屋子，却在门口停下，回头看了眼那幅未完成的画：两个小女孩站在一棵大树下，树冠茂密，遮住了整个天空。树干上刻着两个名字：阿果、阿月。
当天下午，他在教室外搭起临时工作区。这次没有投影仪，只有几张旧桌子拼成的长台，上面摆满彩纸、黏土、蜡笔和录音机。他让杨澜通知所有孩子来参加“声音盒子”活动??每个人做一个属于自己的声音容器，可以装笑声、雨声、心跳，或是从未说出口的话。
孩子们陆续来了，唯独不见阿月。
“她在屋里。”杨澜说，“从早上起就没出来。”
许风吟没急着去叫她。他当着所有孩子的面，拿出一个玻璃罐，往里面放了一段录音??是王建国种下“听见”那天全班鼓掌的声音，夹杂着风吹树叶的沙响。
“这是我带来的‘声音种子’。”他说，“有些话不能说，但可以藏进瓶子里，等风把它吹远。”
孩子们好奇地围上来，开始动手做自己的盒子。有人用花瓣贴出笑脸，有人把写满字的纸条折成小船放进罐子。许风吟注意到，有个男孩悄悄塞进去一片枯叶，低声说：“这是我妈走那天落在我头发上的。”
太阳西斜时，一只小手轻轻拉了拉他的衣角。
他低头，看见阿月站在面前，手里捧着一个铁皮茶叶罐，表面用蜡笔涂满了蓝色波纹，像是江水。
她没说话，只是把罐子递给他。
许风吟接过，轻轻拧开。里面空无一物。
他看着她的眼睛：“你想让它装什么？”
阿月咬着唇，犹豫片刻，突然转身跑回屋。几分钟后，她抱着一台老旧的录音机回来，手指颤抖地按下播放键。
一段模糊的童声响起：
>“阿果，你看风筝飞得好高！”
>“阿月，你跑慢点！”
>“我们永远在一起，好不好？”
>“好！拉钩钩！”
那是事发前一个月，杨澜用手机录下的姐妹对话。当时她们在晒谷场上追风筝，笑声清脆如铃。
录音结束，阿月的眼泪无声滑落。
许风吟把这段声音倒进她的铁皮罐，盖上盖子，郑重交还给她。“现在，它不会丢了。”
当晚，他翻看阿月的作业本，发现每一页的空白处都画着同一个场景：姐姐摔倒的瞬间，妹妹扑过去接住她，可画面中的妹妹总是透明的，像一道影子。
他在本子最后一页写下一句话：
>“你不是影子，你是她的声音。”
第三天，阿果主动来找他。她拄着拐，走得缓慢，额上沁着汗珠。
“我想让我妹说话。”她说，声音沙哑，“我知道她是为了我才不说话的。可我不想她一辈子替我疼。”
许风吟看着她倔强的眼神，忽然明白了什么。
“你们以前最喜欢做什么？”他问。
“放纸鸢。”阿果笑了，“山上有种野藤，编成线特别结实。我们每年春天都做风筝，写上愿望，放上天。”
“那今年呢？”
“今年……我没力气爬山，她也不提了。”
许风吟站起身：“那我们现在就做。”
他召集所有孩子，砍野藤、削竹篾、糊彩纸。阿月全程参与，手指灵巧地编织风筝线，却始终不发一言。当一只巨大的燕子风筝在阳光下展开翅膀时，她盯着它看了很久，然后默默在底部系上一个小铃铛。
“为什么加铃铛？”许风吟问。
她没回答，但杨澜说：“以前她们的风筝上都有铃铛。阿月说，这样姐姐就能听见她在哪。”
放风筝那天，风很大。孩子们在山坡上奔跑，笑声随气流升腾。阿果坐在轮椅上由杨澜推着，目光紧紧追随着那只燕子风筝。
它越飞越高，红线在手中一寸寸放尽。
突然，一阵狂风袭来，线“啪”地断裂。
风筝打着旋儿，向峡谷深处坠去。
所有人都惊呼出声。
唯有阿月猛地冲出去，沿着陡坡往下追。许风吟拔腿跟上，心提到嗓子眼。她在碎石间踉跄奔跑，终于在悬崖边缘停住??风筝挂在一棵横生的松树上，随风摇晃，铃铛叮当作响。
她跪在地上，伸长手臂，指尖几乎触到那根断线。
许风吟赶到她身边，递过一根长树枝。她接过，小心翼翼勾住风筝线，一点一点往回拉。
当风筝终于回到她怀中时，她紧紧抱住它，肩膀剧烈颤抖。
然后，她抬起头，望着湛蓝的天空，嘴唇微启。
一声极轻、极涩的“啊”，像初春冰裂。
紧接着，是一句破碎却清晰的话：
>“别……丢下我。”
全场寂静。
阿果在远处听见了，眼泪瞬间涌出。她拼命挥手，喊着妹妹的名字。
阿月转过头，看着姐姐，又发出一声更清晰的呼唤：
>“阿果……”
那一瞬，仿佛十年的沉默被风撕开。她开始喃喃自语，语速越来越快，像是要把积压的所有话语一次性倾倒出来：
>“对不起我没接住你……对不起我躲屋里不敢哭……我以为只要我不说话你就不会疼……我以为我把声音吃了你就不会离开我……阿果你别走……你别扔下我一个人……”
她哭得几乎窒息。
许风吟没有阻止她。他让赵医生记录下这珍贵的复语过程，同时轻轻将她揽入怀中。这不是治愈的终点，而是开口的起点。
当晚，阿月第一次主动走进心理工作室。她拿起黏土，开始捏两个人形。一个拄拐，一个蜷缩。她把她们放进一个小木盒，又从口袋里掏出一颗干瘪的种子??是胡杨籽，和王建国收到的那颗一模一样。
“许老师给的。”她小声说，“我想……种在姐姐床头。”
许风吟鼻子一酸。他帮她在窗台摆了个小花盆，把种子埋下。阿月认真写下一张纸条插在土里：
>“等它发芽，我就每天说一句话。”
第七天清晨，许风吟推开房门，发现门槛上放着一只折纸风筝，下面压着一张画：两个小女孩手牵手站在彩虹下，头顶飞着无数铃铛风筝。画纸一角写着：
>“我的声音回来了。它一直都在，只是迷了路。”
他将画收入《回声档案》，编号第五十三。
临行前夜，全村人为他们办了一场篝火晚会。孩子们围着火堆跳舞，阿月牵着姐姐的手，第一次大声唱起童谣。歌声清亮，穿透山谷。
杨澜悄悄告诉许风吟：“阿果的复查结果出来了，腿恢复得很好，再有两个月就能正常走路。而阿月……昨天写了篇作文，题目是《我的妹妹会说话》。”
“谁写的？”他笑问。
“她代姐姐写的。”杨澜眼眶微红，“她说，姐姐的腿写不了字，但她的嘴可以说话。她们要一起长大。”
车子再次启程，驶向下一站。后视镜里，村小的灯火渐行渐远，如同星火落入夜幕。
途中经过一座废弃小学，校舍倒塌，杂草丛生。张老师下车拍照时，在讲台缝隙里发现一本烧焦一半的日记本。翻开残页，字迹模糊却可辨：
>“今天老师骂我笨，说我不配读书。我把头撞在墙上，血流下来，热的。我想，要是我死了，爸妈会不会回来？”
>“我没有朋友。同桌说我是捡来的，没人要。”
>“如果我不聪明，你还爱我吗？”
>??阿木
许风吟将日记复印存档，原件寄往当地教育局，并附上一封信：
>“请找到阿木。告诉他，有人读了他的日记，哭了，也记住了他。这个世界欠他一句‘你在很重要’。”
深夜停车，赵医生忽然说：“你知道最可怕的不是失语，是什么吗？”
许风吟望着星空，轻声接道：“是习惯了没人听。”
“可我们正在改变这个习惯。”张老师打开平板，展示最新数据：
《回声档案》已收录故事六十一则，
干预心理危机二十三次，
促成家庭重聚十八场，
园艺治疗覆盖七省十九校，
“梦境剧场”成为教育部试点项目。
而林小禾的新留言刚刚弹出：
>“海南的风筝节开始了。我弟弟放了一只红色的龙，飞得最高。他指着天空说：‘姐姐，那是你的声音。’”
许风吟闭上眼，耳边仿佛响起无数孩子的低语??
王建国的画纸沙沙作响，
阿月的铃铛在风中轻颤，
阿木的练习册在雨中呢喃，
还有更多未曾谋面的孩子，在黑暗中轻轻叩击世界的大门。
他打开录音笔，录下最后一段独白：
>“我们走过的路，不是为了留下足迹，而是为了让那些曾以为自己不存在的人，终于敢问一句：‘我值得被看见吗？’
>而答案，不在远方，就在我们弯腰倾听的那一刻。
>每一次俯身，都是对孤独的宣战；
>每一次回应，都是对生命的确认。
>我们无法拯救所有人，
>但我们能让某个孩子知道??
>你的沉默，曾被一个人真正听懂。
>这就够了。”
黎明再次降临，车轮碾过新一天的里程。导航上的红点依旧闪烁，像一颗不肯熄灭的心，也像一条绵延不绝的回声之路。
而在云南的山坡上，那颗胡杨籽悄然裂开细缝，嫩芽顶破土壤，在晨光中舒展第一片叶子。
风穿过峡谷，带着铃铛的余音、纸鸢的轨迹、泥土的呼吸与未完的梦，奔向下一个等待被倾听的灵魂。
许风吟握紧方向盘，嘴角微扬。他知道，这条路没有终点。
因为他们每一次出发，都是在替那些说不出话的孩子，重新定义“活着”的意义。
车窗外，朝阳跃出山巅，照亮前方蜿蜒的公路，如同一条铺向光明的声波轨迹。
他轻声对自己说：
“有人正朝着你的声音跑来。”
这一次，他不再只是承诺，而是确信。