第46章淬火(第1/2页)
深秋的雨来得猛，砸在“新北方画派”工作室的落地窗上，发出“噼啪”的响，像无数根鞭子在抽打人心。周苓站在楼下，伞沿压得很低，雨水顺着伞骨往下淌，打湿了她的裤脚，冰凉地贴在脚踝。她抬头望着二楼画室的窗户——漆黑一片，只有偶尔从窗帘缝隙漏出的手机微光，像濒死的萤火，证明里面有人。
包里的手机震动最后一下，彻底没电关机。屏幕暗下去前，还停留在某艺术论坛的置顶帖：她三年前的毕业照被恶意P上“攀附名师”的红字，下面的评论像毒刺扎眼，“没陈迹她什么都不是”“代笔还装才女”“私德败坏，玷污艺术”。指尖攥着包带，指甲深深掐进掌心，留下几道白痕——这几天，质疑声从画坛漫到全网，有人逐笔对比陈迹十年前的《林海》与如今的《雪原》，说“笔触软了，风骨没了”；有人扒出他们东北采风的照片，断章取义称“深夜同入民宿”；甚至有匿名账号编造她“花钱买通评委”的谣言。几十通质疑电话、无数条恶意私信，早让她嗓子哑得发疼，连咽口水都像吞了砂纸。
推开门，画室里的空气混着酒气与颜料的酸败味，呛得她猛咳两声。没开灯，只有窗外路灯的光透过雨幕，在地板上投下一片模糊的昏黄，像宣纸上晕开的淡墨。陈迹坐在画案前的木椅上，背对着她，肩线垮得厉害，像被抽走了所有力气。脚边倒着三个空酒瓶，瓶颈还滴着残酒，在地板上积成小小的水洼，映着微弱的光。
他面前的画布是空白的，干净得像从未被触碰过的雪原；旁边的颜料盘里，赭石、花青、钛白都干成了硬块，唯有那管浓黑的墨，还剩一点湿润，在盘边凝着，像一滴化不开的泪。指间夹着的烟早灭了，滤嘴被他咬得变了形，泛着牙印。
“老师？”周苓轻声喊，声音沙哑得像被雨水泡过。
陈迹没回头，只是缓缓抬起手，晃了晃那支灭烟，动作迟钝得不像平时那个握笔稳健的人。“他们说的……是不是真的？”他的声音从黑暗里飘出来，裹着浓重的酒气，没有愤怒，只有一种近乎破碎的空洞，像结了冰的湖面，连波纹都没有。
周苓的心猛地一沉，像被重物拽着往下坠。她走过去，在他面前轻轻蹲下，借着微弱的光看清他的脸：胡茬青黑地爬满下巴，眼窝深陷，里面布满血丝，曾经亮得像有火焰跳动的眼睛，此刻只剩下一片灰烬，连反光都没有。“老师，你在怀疑什么？”
“我是不是……真的不行了？”陈迹终于转过头，目光落在她脸上，带着一种罕见的脆弱，像迷路的孩子找不到方向，“没有你，《雪原》根本什么都不是，对不对？他们说我偷你的创意，说我靠你代笔……或许，他们是对的。”
“不是的！”周苓急忙伸手，轻轻捧住他的脸——他的皮肤冰凉，胡茬扎得她手心发疼，酒气里混着苦涩的绝望。她把脸凑得更近，眼神坚定得像刻在宣纸上的墨，“老师，你忘了三年前吗？我带着《雪落兴安》找你，你说‘这雪有北方的骨血，我想画的就是这种冷里藏暖的劲儿’。是你带我去大兴安岭，在雪地里躺两个小时，教我看正午的雪泛淡金、傍晚的雪带微红；是你握着我的手，教我用‘积墨法’叠出雪的厚重，说‘寒林不能只画冷，要让枝桠里藏着春天的气’……《雪原》的每一笔，都是你心里的雪，我只是帮你把它落在纸上而已！”
陈迹的喉结动了动，眼神涣散地飘向空白画布，嘴角扯出一抹苦笑：“可我现在……对着它三天了，一笔都画不出来。我甚至想不起来，雪在月光下该是什么光泽，寒林的枝桠该怎么弯才不僵……我是不是真的老了？真的才尽了？”
他的话像钝刀，慢慢割着周苓的心。她看着这个曾经意气风发的男人——那个为了一笔皴法熬到天亮的男人，那个在雪地里追着光影跑的男人，那个说“艺术是永不熄灭的火”的男人，如今却蜷缩在黑暗里，把自己困进了怀疑的牢笼。
所有的委屈、疲惫、恐惧，在这一刻都化作了汹涌的心疼。她突然想起什么，从包里掏出一个折得整齐的牛皮本，小心翼翼地翻开——里面夹着三年前他们在大兴安岭画的草图，纸页边缘已经泛黄，上面有陈迹的批注：“10月12日，正午雪色偏暖，加钛白调淡金”“10月15日，寒林枝桠需带弧度，似抱雪而眠”，字迹力透纸背，还沾着一点当时的雪水痕迹。
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“老师，你看。”周苓把本子递到他面前，指尖轻轻点着批注，“这是你写的，你忘了吗？那天你冻得手指发红，还在雪地里给我改草图，说‘好的画，要让雪有呼吸’。”
陈迹的目光落在本子上，瞳孔微微收缩。他伸出手，指尖颤抖地拂过那些字迹，像是在触碰遥远的时光。纸页上的雪水痕迹早已干了，却仿佛还带着当年的凉意，顺着他的指尖，慢慢流进心里。
“还有这个。”周苓又从包里掏出一支旧毛笔——笔杆是紫檀木的，上面刻着“画魂”二字，是陈迹当年送给她的，“你说这支笔能养墨，能画出雪的灵气。上次我用它画《雪原初霁》，你还说‘这雪活了，有你当年《雪落兴安》的劲儿’。”
陈迹接过毛笔，指腹摩挲着“画魂”二字，笔杆的温度从指尖传来，暖得他眼眶发潮。他突然想起，去年冬天，周苓为了帮他找合适的墨玉矿粉，在山里跑了三天，回来时鞋子都冻成了冰壳，却笑着说“找到最好的矿粉了，能画出你要的雪色”。
“老师，你不是才尽了，你是被他们的话绊住了脚。”周苓轻轻握住他的手，她的手心很暖，慢慢焐热他冰凉的指节，“《雪原》是我们一起种的树，现在风来了，我们不能看着它被吹倒。你心里的雪还在，你的笔也还在，只是需要再拾起来而已。”
陈迹看着她的眼睛，那里面没有丝毫怀疑，只有坚定的信任，像黑夜里的灯，照亮了他心里的灰烬。他喉结又动了动，突然抬手，用指腹轻轻擦去她眼角不知何时落下的泪——刚才他没注意，她的眼眶早就红了，却一直强撑着没哭。
“对不起。”他的声音软了下来，带着歉意，“让你跟着受委屈了。”
“我们是一起的，不是吗？”周苓笑了笑，眼泪却掉得更凶，“从拜你为师那天起，我就想跟你一起，把北方的雪画给更多人看。现在只是遇到点风浪，我们一起扛过去就好。”
陈迹没再说话，只是紧紧回握住她的手。雨声还在窗外响，却不像刚才那样刺耳了，反而像一首温柔的背景音。他站起身，拉着周苓走到画案前，把那支“画魂”笔递到她手里，又指了指那管没干的墨：“帮我研墨，好吗？”
周苓点点头，走到砚台边，加水、研墨。墨锭在砚台里慢慢转动，发出“沙沙”的轻响，像在唤醒沉睡的灵感。陈迹站在她身边，看着她认真研墨的样子——她的头发还带着点雨气，垂在颊边，侧脸在微光里显得格外柔和。
墨研好时，窗外的雨渐渐小了，天也微微泛白。陈迹拿起“画魂”笔，蘸了浓墨，走到空白画布前。这一次，他没有犹豫，手腕抬起，笔尖落下——一道粗重却有力的墨线，从画布顶端斜斜划过，像雪原上隆起的山脊，带着凛冽的风骨，又藏着一丝暖意。
墨线在画布上慢慢晕开，周苓站在他身后，看着那道线，突然笑了。她知道，那个意气风发的陈迹，那个能在雪地里捕捉光影的陈迹，回来了。
陈迹放下笔，回头看向她，眼里重新燃起了光，像暴雨过后的朝阳，明亮却不刺眼。“等雨停了，我们再去一次大兴安岭。”他说，“去看雪，去捡松针，去把我们没画完的《雪原》，接着画下去。”
周苓用力点头，眼眶又红了，却笑得格外灿烂。雨还在淅淅沥沥地下，可画室里的空气，已经变得温暖而明亮。晨光从窗帘缝隙里透进来，落在画布上的墨线上，让那道黑墨泛出淡淡的光泽，像雪地里的第一缕朝阳，预示着新的开始。